También hacerse daño,

vomitar dolor bajo la cama,

y también acuchillarse

y abrirse hueco a tiros en el estómago.

 

Y mentirse, también,

y comer cristales rotos,

y los daños colaterales del verbo “ser” conjugado,

y los efectos secundarios del deseo

desde dentro

implosionan

duelen.

 

Aun queriendo querer,

haber querido

inhabilita.

 

También rotos mal zurcidos,

noches en blanco,

y también siempre equivocarse

y perderse,  también.

Y huir. Siempre huir.

 

Y estrellarse contra todo,

como conductores kamikaces,

como suicidas por contrato

con baño sociópata de domingo por la tarde.

 

Pero también volver cansado,

también besar una nuca limpia,

y pedir perdón,

también,

y derramarse encima de una alfombra

de piel tersa,

y dormir tranquilo, también,

como si todo lo de afuera

fuera madre.

 

Y al final tampoco separados

todavía juntos

también sin ti

al fin del mundo.